Pressa

Deixo a pressa pela margem,

pressa de ser quem não sou.

E mesmo de costas voltadas,

ouço a pressa chamar-me,

com a fome de quem jejuou.

Pressa das mil marteladas:

a quente,

a frio,

a nada...

Pressa da vida adiada...

Dos dias que o eu não tocou...

Deixo a pressa pela margem,

e vou desembaraçada

p'lo sumo da água salgada

que me leva com afinco.

Água limpa, imaculada,

penugem doce, almofada

do longo repouso bem-vindo.

E cuido de mim abrigada:

cada ferida,

cada espada,

cada sulco,

cada vinco.

Não quero tardar a chegada

à terra da certa alvorada,

da noite magra estrelada

onde cresço e me consinto.

Nado forte, de braçada,

deixando a pressa p'la margem

com a pressa de ser o que sinto.

Novembro 2009/Janeiro 2010